GET PAST SONG

Te vi en la misma calle en la que iba,

tu caminabas por la vereda del frente y venias en contra mía.

Crucé para sorprenderte:

encontrarnos.

Mientras te acercabas pensaba

en la manera de cómo saludarte;

darte un beso largo tomando tu cintura

o

solamente acariciar tu cara

mirándote a los ojos,

pensar en la suerte de haberte encontrado

tan temprano.

Pasaste a mi lado con la vista fija al horizonte

sin siquiera rozar mi mano,

como si jamás me hubieras conocido.

¿¡Qué chucha fue lo que pasó!?

HEDONISMO

Un minuto de placer
por una eternidad de culpa...



y por sobre todo estar conciente de aquello.

(Insane Alto)

LAS TECLITAS Y SU PENUMBRA CORRESPONDIENTE

Pienso lo lindo que resultaría si supiese como tocar el piano.

Me equivoque, lo admito… en intentar sólo con otras formas,

y dejar de hilvanar otros acordes.

Mi consuelo está depositado en el ser de la tecnología; sus 
                                               /pasos.

Aguardaré oculto entre los siglos por “ese” invento,

artefacto,

píldora,

implante, etc.,

lo que sea que me haga tocar las teclitas.

La investidura del pianista.

Quiero ver mis dedos moverse en la Gracia.

Quiero ver mis manos moverse junto a la Gracia.

Quiero ver mis pensamientos en sintonía con la Gracia.

Encontrando comunión.

Toleraré sentir mi mente abandonarme en el aire,

yo, la cáscara balbuceante ante la ciencia

sin saberlo,

la nave del Súbito otorgado soy.

Silencios,

mañíos.

Silbidos,

cargamentos de plástico

y el mundo giró muy rápido.

Las falanges inyectadas en diesel obran autónomas, no saborean el
                                             /trance

ni les importa mi muerte, se les es ajena y de poderse,

bailarían sobre la baldosa que todavía se barre;

son crípticos sonidos,

y los que cazo en un nuevo amanecer forman fauna viva que
                                              /desconozco

por completa,

que mas da…

todo lo demás que acarreo hasta aquí,

lo traje de la misma manera.

SUELE SUCEDER

que se trata

incansable, aunque quizás

de la no manera;

huir:

de buscar no estarse aquí.

Irse en un barco

navegando sin dudar,

hacerse a su propia mar,

llenarla de

cualquier huevá,

pero hacer algo por uno

de vez en cuando,

porque suele suceder,

no vaya a darnos

la “huevadita” de;

huir:

de buscar no estarse aquí.

Irse en un barco

navegando sin parar,

pero que esas aguas

a trazar,

no sean ni la pizca

de lo que se necesitaba.

La idiosincracia del eSTEBAN gAETE

MI ESTILO

Uno de los fines últimos de la poesía
no es mas que
el olvido total del "yo"; segundarizarse,
para alzar sobre la cordillera

a los olvidados...

mostrar al Mundo que hay un pasado
mucho más vivo, glorioso e importante
que toda la cultura misma
de la vanidosa intelectualidad,
gritar a los cuatro vientos:
"los quiero mucho padres".

PRINCIPIO&FIN

Por qué la diferencia entre
la cuna y la tumba; es casi nula,
así como también infinita.

Pues, en ambas se yace,
y desde luego en ambas
se es potencia:
potencialmente muerto,
potencialmente vivo.

SURAMéRICA

Suramérica; eso que se nos escapa,

como si se tratáse de los mejores comentarios

pero con la “voz en off”.

REUNIóN

Oh Satán…

enseñad los cuadernos

para el desastre,

entonad los himnos

para vuestras lujurias,

con prisa

que aún hay quienes esperamos

desatar tertulias

en tu compañía.

LAS PERPETUAS MíSTICAS

Figuras biseladas todas

y el ser del espectro de Luz mismo

del macrocosmos ignoto y total,

de ese que no cabrá

en ningún libro de poesía o astrofísica

porque han sido llovidas por doce atardeceres

extremadamente distantes

a la intersección de los doce atardeceres

que pudiesen conjugarse con las actuales

generaciones dialogantes:

abuelo-padre-vástago.

Las perpetuas místicas

no son de otra dimensión,

solo que no se trata de pergaminos o trapos

que quedaran en algún momento

fuera de onda,

son sincero encuentro con uno-mismo,

es empezar de cierta manera

a vivir las cosas enfrentándolas con otro prisma,

darse cuenta: cuán grande nos está quedando la casa.

AUTORRETRATO DEL FUTURO

Mis manos arrugadas y temblorosas

anotaban lo siguiente en un papel amarillento:

“me habría gustao hablar de trillar mi vida ya a esta hora,

pero siquiera he arado ambiciones”,

agradecido estoy, eso sí, pienso,

de esta silenciosa amargura que tan buena amiga siempre ha sido.

Por lo menos sé lo que no me gustaría

aconteciese hoy,

MORIR                 no…

morir da igual,

pero no cuando lo haces con los ojos perdidos mirando al cielo,

por último prefiero caer de rodillas en el fango de mis errores,

como negro rebosante de esclavitud

bajo el duro chicotear

del patrón

de la existencia.

ERAS MI PEDACITO DE CARNE

se me viene

a la cabeza,

justo ahora…

desconozco el por qué,

tal vez

necesitare parar la mano,

tal vez

necesitare calmarme,

tal vez

necesitare esas malicias… tuyas.

se me viene

justo ahora…

a la cabeza,

cuando eras mi pedacito de carne,

mi recipiente de esperma,

mi espejito vanidoso.

ni como antes

esta noche te siento

tan caliente e impulsiva,

(o en lo que cabe entre mis manos y tu recuerdo)

y tu aroma, desde lo lejos

proyecta una escena;

“la de dos guevones”

jugando a las minorías conscientes,

donde tú, en celo echando espuma,

gustosa pedías jugar siempre más.

se me derraman, sobretodo

tus gemidos arrítmicos

extremando,

intimando,

aún más las musiquitas,

que nos lubricaban en demasía,

logrando hacernos oír,

en el departamento de al lado.

justito ahora…

a la cabeza,

se me viene también,

que te gustaba irte antes

y dejarme siempre pagando,

amabas, ahora lo veo,

dejar mis testículos

relinchando y ardorosos.

ayayay, maricona.

EN CASO DE...

En caso de… reencarnación

procurar guardar con esfuerzo

dentro del aliento marchitado

el último sorbo flagrante de humanidad,

de esta manera nos aseguraremos

de cuando al regreso se nos corporice

en algo antropomórficamente diferente

para comparecer débil ante la culpa pretérita,

nunca jamás

perder la oportunidad de ser aún

peor.

ANTES DE PARTIR

El domingo antes de partir

el ambiente se tantea silente, calmo…

en todo momento recordando el cielo nocturno

de las noches anteriores,

esos cielos de simposio

con olor a café barato

exponiendo temas contingentes y nada más trivial

como la sazón de óxidos para el otoño

que nos pisa la cola.

El domingo antes de partir

piensas armar tus maletas para el Viaje

pero te quedas ahí, sumido en el concepto,

taciturno como el Día de siesta

con su brazo colgando cama abajo no por cansancio;

se ha quedado pensando en regar

con sudor, sangre y flemas

el lecho de la cuidad

para permanecer ahí un poco… así.

A medida que transcurre

el domingo antes de partir

no almuerzas bien,

porque emerge de golpe de tus bolsillos

todo lo que estás dejando a medias:

1.      un cuadrito pintado al acrílico.

2.      aprender bien esa canción para guitarra de palo.

3.      visitar los pueblos vecinos.

4.      redactar los siete tratados filosóficos que versan sobres las emociones y sentimientos del sudaca promedio.

Tampoco desayunaste,

te has levantado a una hora poco prudente.

El domingo antes de partir

te despiertas nublado;

se te olvidó si este viaje es de ida o regreso,

porque tienes tanto que dejar atrás para poder avanzar

y el aguacero que se ve allá encima sobre las otras provincias

trae nubes tan cargadas

“es un sobre dentro de un sobre

con una hoja en blanco

tamaño Chile”.

El domingo antes de partir

te vas a la cama destrozado y ansioso,

jamás se tuvo tanta inspiración como ahora;

es catarsis,

y bien la tienes para desperdiciarla

o es que no se captó la idea.

QUEDA POCO

                                        

Risas solitarias y ojos aislados

porque son modos

de llorar el mundo, llorar la mar.

Nos hacemos los sensatos:

creemos que con cambiar

nuestras prácticas ambientales

bastase para recuperar

la naturaleza.

Unos rezan.

Unos mezclan química.

Unos marchan invocando una rebeldía sin sentido.

Unos solo hacen oídos sordos.

Y qué hay de la loica

que hoy anida en el basural.

Y qué hay de las otras

desesperadas pieles

que no están en su lugar…

tal vez toda esta payasada

sea el mal sueño

de un borracho amargo,

del cual despertará

en alguna oportuna tarde

que ahora no es…

sinceramente,

mañana tampoco creo que sea.

 

LA MENTIRA PARA EL MENTIROSO

A diferencia de lo que muchos creen,

la mentira jamás satisfará a quien la hilvana,

pues aunque éste logre convencer

a todo el Mundo

de lo que no es así es así

siempre habrá a lo menos uno,

un único ser que no le creerá

y le hará inmensamente infeliz;

el mismo.

LOS BORRACHOS COCAINóMANOS

Los borrachos cocainómanos: son seres que gustan del presente a los cuales no les puedes achacar a siniestras las problemáticas morales contemporáneas, ¡no! porque estén ajenos a la humanidad, de hecho, la humanidad es de suyo, solo que… son corporeidad animada situada en contexto equivoco; una semántica otra.

Por decir algo de estos muchachos, también hembra, es que pueden (y lo hacen) trabajar de traje & corbata, sacan cuentas sin omitir ninguna cifra centesimal, mandan memos, firman documentos… en los ratos libres; fuman, fuman bastante pero jamás veras sus colillas regadas por el patio en el cual ellos comulgan sagradamente solo a fumar porque ellos fuman bastante y todo para no dirigirse la palabra ni el aliento, porque no sabrían por dónde empezar, ni muchos más como continuar con lo empezado.

La gracia de éstos susodichos es que sus nombres quedaron olvidados en antiguos romances tóxicos; viejas teorías de amor que no son más que pensares… escritos, revisados y editados por los mas inescrupulosos e invasivos de todos los actos callejeros: el proponer desesperados que sobre nosotros hay, solamente, un Dios.

fetiche

 

(Del fr. fétiche).

0. m. Ídolo u objeto de culto al que se atribuye poderes sobrenaturales, especialmente entre los pueblos primitivos.

fetichismo.

1. m. Culto de los fetiches.

2. m. Idolatría, veneración excesiva.

3. m. Psicol. Desviación sexual que consiste en fijar alguna parte del cuerpo humano o alguna prenda relacionada con él como objeto de la excitación y el deseo.

ACCIóN SUDACA

Aquí, se lee borracho

para así pasar piola...

porque la educación que se recibió fue ahí no mah,

tanto como el empeño por adquirirla.

Entonces, la filosofía es transgresión,

¿cómo?

se trata de buscar no la libertad

sino...  el ser libre, de todo,

de si mismo.